Мозаика обязана своей целостностью крохотным кусочкам, из которых она сложена. Во мне этой целостности, пожалуй, никогда и не было, лишь временами я чувствую себя то более, то менее на своем месте. Потом приходит Излом и поворачивает все. Все меняется.
Вчера я едва сдержала себя, чтобы не собраться и не уехать. Покидать вещи в рюкзак, надеть удобные ботинки и вперед. Куда? Я не знаю. Это я бы решила уже в Пути. Жесткое осознание себя не на своем месте накрыло настолько, что я готова была бросить все. Я расплакалась в автобусе, расплакалась дома, так меня, пожалуй, еще не ломало. На меня давил город, мне хотелось бросить его, уехать, искать себя в другом месте. Оставить на столе записку, что вернусь, когда полегчает. Сдержалась. Остановилась. Подумала, что надо сделать глубокий выдох и подождать, вдруг отпустит? Я ведь уже много раз так уходила, уходила именно весной. В самое прекрасное и самое сложное для меня время года. Очень тяжело, когда одно накладывается на другое, когда не чувствуешь внутренней гармонии, когда хочешь чего-то другого.
Подумала, выдохнула, успокоилась. Так дальше нельзя, нельзя ломать себя, но, пока я не пойму, чего я хочу, я пережду и не буду бежать вперед. Я знаю, что скоро я пойму, чего я хочу, и что мне делать